Рудий, клишоногий,
як варений рак,
В бабусі був песик
на ймення Моцак.
Життя безтурботне
він змалечку вів,
Хоч іноді й косо
дививсь на котів.
Весною погавкать
любив на ріку
І довго поспати
у темнім кутку.
Заснув якось міцно,
похропує, спить,
І сниться: під вишнею
кістка лежить.
Бере її песик,
в конуру несе
І солодко й довго
ту кістку гризе.
Вона невелика,
з півметра всього,
Але якась дивна:
кусає його.
Моцак прокидається,
бачить: О жах!
як варений рак,
В бабусі був песик
на ймення Моцак.
Життя безтурботне
він змалечку вів,
Хоч іноді й косо
дививсь на котів.
Весною погавкать
любив на ріку
І довго поспати
у темнім кутку.
Заснув якось міцно,
похропує, спить,
І сниться: під вишнею
кістка лежить.
Бере її песик,
в конуру несе
І солодко й довго
ту кістку гризе.
Вона невелика,
з півметра всього,
Але якась дивна:
кусає його.
Моцак прокидається,
бачить: О жах!